El macabro tacto a mármol

El viento se escabulle entre pequeñas casas ordenadas, entre mármoles blancos y grises, entre flores recién marchitas y otras recién plantadas. Las fotos y fechas recuerdan a alguien. Amores pasados, vidas rotas o naturalmente amputadas. Sea como sea, pasadas, arrebatadas. Como la de mi mejor amigos. A veces, todo sucede sin un porqué, y el dolor es aún mayor. Camino entre las tumbas. Llevo un ramo de flores en la mano, los girasoles mas bonitos que he podido encontrar.En la amistad, como en el amor, no hay que reparar en gastos...